Apologias y Neandertales.

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Shared your demons.

Shared your dreams.

Miguel Fuster, 15 años en la calle.

Cada navidad, acuden puntualmente a la ceremonia de nuestro desguace moral los instantes de dicha que, ciegos y confiados, jamás pudimos llegar a pensar que, un día sus cenizas serían nuestro amargo y único sustento.

Como mariposas nocturnas revoloteamos alrededor del fuego sin temor a chamuscarnos. Ahora, las engalanadas promesas de neón nos parecen deslucidas parodias de las hogueras que alumbraron nuestros días de esplendor, cuando fuimos abrasados por las auténticas llamas del amor, de la pasión y el desenfreno.
Pero, las luces de las farolas del parque muestran con cruel evidencia el sombrío semblante de nuestros pesarosos rostros. Su luz, prolonga la sombra interminable y alargada de nuestras lejanas culpas. Sin redención posible aguijoneamos nuestro corazón con sentimientos por infamias y pecados inconfesables.
Por entre los matorrales del parque asoman las sombras dolientes de los seres amados que algún día padecieron nuestra falta de consideración y nuestros injustos agravios.
El viento gélido del parque ya no consigue estremecernos. Una brisa helada surge de los sepulcros de los amores y de los afectos que enterramos, para reprocharnos que una vez, por nuestro egoísmo, por cobardes o insensatos, fuimos lo suficientemente malvados como para sepultarles vivos.
Parada obligatoria, sabemos que esta navidad pasará y todo seguirá igual.
Somos indigentes invisibles, cada año más viejos, cada vez mas cansados.
Errantes, nos arrastramos por la senda que nos va alejando de nuestros paraísos perdidos, desorientados y presos en las ciénagas del limbo de las almas ignoradas.
Con nuestra vida hecha mil pedazos, sabiendo que jamás hallaremos la llave que cierra la puerta del desconsuelo, contemplamos la luz del día, asombrados de que todavía pueda existir.
Y atrapados entre las garras de nuestro único soberano, el tiránico alcohol intentamos sobornar al dolor que nos inflingen los recuerdos, buscando desesperados cualquier lugar donde se pueda comprar el olvido.

http://miquelfuster.wordpress.com

Como aquel diario de Roxak.

Son las 4:42 de la mañana y estoy tumbado en la cama. Me fui a dormir pronto y ahora tengo sueño. Tengo hambre y no frío pero sigo tapado. Hoy escribí esto;

"Aveces entramos en las vidas de las personas, entramos, salimos o nos quedamos.

Algunas nos marcan y algunas vagamente recordaremos. Aveces nos duele o hacemos

daño, aveces es lo mejor o lo peor. Y unas pocas nos agradecerán todo lo que hicimos

por ellas o quizás nunca lo digan aunque ellas sepan que fue lo mejor"

Esto es lo que escribí hoy cuando caminaba de camino a casa, no será cierto del todo o lo mas adecuado en algunas cosas, la cuestión es que si quiero borrar algo de mi mente lo mejor será no querer borrarlo y así no recordarlo.

Oslo te espera!

Love Lost In A Hail Of Gunfire

T´estime moltissim.

Tara McPherson

http://www.taramcpherson.com/

Obeying

Esta jodida mierda.

Sobre-actuar.

De alguna forma siempre he tomado un papel y siempre lo he llevado de la peor forma. Ni culto, ni sabio, ni prometedor, ni tan siquiera sincero. He indagado tanto que algunos que ya se les veía venir me han superado, incluso me han desbordado por todos lo costados. Ahora parecerá que no tengo nada dentro, como vacío. Ya se que yo siempre fui el leñador que no levanta tres palmos del suelo, el que siembra para que recojan los sabios y astutos, falsos poetas y los chicos de venta en frascos para servir en frío o en caliente, según se mire. Visceral y enigmático, (yo no, por supuesto) con toda su esplendor y su forma de bien hacer y mentir. Id a el y no os preocupéis, para entonces ya habré hecho las maletas he ido a ninguna a parte a esperar a nadie.